Горло бы ей перегрызть...

Прохудилась душа тоскою,
Жизнь – к концу, на табло – нули.
И за что только мне такое?
Хорошо, хоть не костыли.

:P

Тихо плачу и пою,
отпеваю жизнь мою.
В комнате полутемно,
тускло светится окно,
и выходит из угла
старым оборотнем мгла.
Скучно шаркает туфлями
и опять, Бог весть о чем,
все упрямей и упрямей
шамкает беззубым ртом.
Тенью длинной и сутулой
распласталась на стене,
и становится за стулом,
и нашептывает мне,
и шушукает мне в ухо,
и хихикает старуха:
"Помереть - не померла,
только время провела!"

С.Я.Парнок

Должно быть, жизнь и хороша,
Но что поймёшь ты в ней, спеша
Между купелию и моргом,
Когда мытарится душа
То отвращеньем, то восторгом?

Непостижимостей венец
Всё толще над мечтой понурой -
Вот и дуреешь наконец,
Как любознательный кузнец
Над просветительной брошюрой.

Пора не быть, а пребывать.
Пора не бодрствовать, а спать,
Как спит зародыш крутолобый,
И мягкой вечностью опять
Обволокнуться, как утробой.

В.Ф.Ходасевич

*
Жизнь улыбается суше.

Ага, факт.

Жизнь моя! Ломоть мой пресный,
Бесчудесный подвиг мой! /c/

*
Звиздец каждый раз очень странно себя вёл, и что дальше то страньше, по мере накопления у меня сравнительного материала. Всё упорней окапывалось в башке предположение, что это вообще не звиздец, а что стравливают одну и ту же армию между собой. Я на тех, кто стравливает, не работаю, поэтому за металл хватаюсь по самому минимуму.

А у дома на опушке ходит дядька с узелком...

Он пастух или кузнец, этот самый молодец,
Может он киномеханик... Зоотехник, наконец!

Он прохожая душа, и похож на алкаша,
И идёт себе по лесу, жизнь трудна, но хороша...

Может, вышел бы в лесок за калитку хоть разок,
Я нашла бы того дядьку, поболтала б с ним чуток...

Ночь чернее чем зрачок, повернёмся на бочок,
Маме к песенке придумать остаётся - пустячок. /Вероника Долина/
Полковник Васин приехал на фронт со своей молодой женой.
Полковник Васин собрал свой полк и сказал им "Пойдём домой!"
Ведём войну уже 70 лет, нас учили, что жизнь это бой...
По новым данным разведки, мы воевали сами с собой.

А кругом горят факелы! Это сбор всех погибших частей.
И люди, стрелявшие в наших отцов, строят планы на наших детей...
Нас рожали под звуки маршей, нас пугали тюрьмой,
Но хватит ползать на брюхе, мы уже возвратились домой.

Этот поезд в огне, и нам не на что больше жать.
Этот поезд в огне, и нам некуда больше бежать...
Эта земля была нашей, пока мы не увязли в войне -
Она умрёт, если будет ничьей, пора вернуть эту землю себе. /БГ/

*
Творцы судьбоносных решений,
Мы для вас только мишени.
В бетон закатали мне почку,
В асфальт закатали печень,
Узлом завязали руки.
Написать я хотел бы строчку
Гениальную - только нечем.
Вы что со мной сделали, суки...

Жёстко, яростно, правильно. Мне в том же ключе мешает писать тот факт, что я не могу для себя перечислить поимённо этих творцов.

У меня в основном в башке плачи-колыбельные для тех, то мишенями оказался.

Как по синей по степи
Да из звездного ковша
Да на лоб тебе да...
-- Спи,
Синь подушками глуша.

Дыши да не дунь,
Гляди да не глянь.
Волынь-криволунь,
Хвалынь-колывань.

Как по льстивой по трости
Росным бисером плеща
Заработают персты...
Шаг -- подушками глуша

Лежи -- да не двинь,
Дрожи -- да не грянь.
Волынь-перелынь,
Хвалынь-завирань.

Как из моря из Каспий-
ского -- синего плаща,
Стрела свистнула да...
(спи,
Смерть подушками глуша).

Лови -- да не тронь,
Тони -- да не кань.
Волынь-перезвонь,
Хвалынь-целовань. /МЦ "Скифские"/

-Ещё "Крысолова" читай, как там крысы и дети за Крысоловом шли за счастьем, и натурально по дороге и счастье обрели, и свободу.

Из недр и на ветвь -- рысями!
Из недр и на ветр -- свистами!

Гусиным пером писаны?
Да это ж стрела скифская!

Крутого крыла грифова
Последняя зга -- Скифия!

Сосед, не спеши! Нечего
Спешить, коли верст -- тысячи.
Разменной стрелой встречною
Когда-нибудь там -- спишемся!

Великая -- и -- тихая
Меж мной и тобой -- Скифия...

И спи, молодой, смутный мой
Сириец, стрелу смертную
Лейлами -- и -- лютнями
Глуша...
Не ушам смертного --

(Единожды в век слышимый)
Эпический бег -- Скифии! /МЦ/
*
Я сижу на балконе и любуюсь закатом.
В горле ком кайфа, что мне обломала ты.
Внизу кто-то грязно ругается матом.
Похоже, что это не Ницца, а Ялта...

Всё может быть :P

*
Я не к счастью ищу ключи, а к тому, чтобы мы друг друга не перебили или хотя бы не поголовно мы б перебили друг друга.

Или, может быть, вы найдёте где хотите ключи к тому, как строить дом и жить счастливо, и чтобы вам в этом необъяснимом логически состоянии не мешало постоянное осознание того, что какое-то над вами новоявленное властью теперь себя называет? Вот я и замечаю, что вы как-то тоже счастливо не живёте, какое ж в таком случае отсутствующее счастье я убиваю, по-вашему, поисками в Гугле?

*
Всё пОтом, кровью, тяжким трудом.
Стиснув зубы, терпи и молчи.

Позитивнее потом, кровью, тяжким трудом работать - и от своих действий отдачу получать, чем, как вот у Ильи Кочергина написано, не лезьте вперёд остальных, как будто тебе больше всех надо, работая на стройке, два кирпича передать по цепочке, потом пятнадцать минут отдохнуть, и платить за такое времяпрепровождение страшным, м.б. худшим чем пот и кровь, напряжением психики, а в итоге наконец сумасшествием. Опять же, чувствуешь себя... активным и сражающимся, прущим на таран поперёк очередной проблемы, так ощущать себя радостней, чем вот какое-то вязкое неоформленное что-то в башке, отвращение к жизни, побродить по комнате, есть, три часа сидеть в стену уставившись, поменять позу ещё пройдёт три часа, вернётся с работы мама, увидит на кухне Гималаи из грязной посуды... И так каждый день. Мне брат рассказывал про женщину по фамилии Ештокина, у них, говорит, вся семья выбивалась из бедности и выбилась, у них поэтому особое отношение к заработанным наконец деньгам, вот то же самое у меня: не стану ни за что возвращаться в состояние "за рубашкой в комод полезешь - и день потерян", лучше умру. Совсем другое дело, честное слово более радостно, без сарказма:

За смертью спешить некуда,
А всё-таки - спешат.
"Некогда, некогда, некогда",
Стучит ошалелый шаг.

Горланят песню рекруты,
Шагая по мостовой,
И некогда, некогда, некогда,
Мой друг, и нам с тобой.

Бежим мы вдоль по площади
И ловим воздух ртом,
Как загнанные лошади,
Которых бьют кнутом.

А голод словоохотлив,
И бормочет куча лохмотьев
Нам, окаянным, вслед,
Что тело к старости немощно,
Что хлеба купить не на что,
И пропада на гОре нет.

С.Я.Парнок

*



Агата Кристи Ак   15.07.2013 14:14   •   Заявить о нарушении