Я, наверно, проклят Богом...
Он нарёк меня поэтом
И отправил в путь-дорогу
Босиком по белу свету.
Это бремя не приносит
Ничего мне, кроме грусти...
А враги меня поносят
Дураком из захолустья.
Жил сумбурно, торопливо,
Словно жить в обрез осталось.
Чувствовал себя счастливым
Лишь тогда, когда писалось.
Поглощал без меры книги
До тех пор, пока я видел.
А враги плели интриги-
Там напился, тех обидел!
От друзей не знал отбоя,
Разных женщин было много.
Были срывы и запои...
Но пришлось ответить строго.
Я ослеп... Всё изменилось.
И друзей вдруг не осталось.
Не нужна мне чья-то милость,
Стала в тягость чья-то жалость.
Скоро соберу котомку
И решу поставить точку...
Что оставлю я потомкам?
Пару строчек на листочке.
Дурак из захолустья...
© Copyright: Сергей Беляков-Сибирский, 2013
Свидетельство о публикации №113062503414
Свидетельство о публикации №113062503414
Рецензии
Не торопитесь собирать котомку
Еще не все написано рукою вашей.
Елена Федина 2 05.07.2013 11:31 • Заявить о нарушении
Еще не все написано рукою вашей.
Елена Федина 2 05.07.2013 11:31 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.