Большое кладбище. Кресты
Стоят нестройными рядами.
И снега мёртвые холсты
Лишь утолщаются с годами...
Я был мальчонкою. Играть
Забавно было и приятно,
Не знал, не чувствовал, что мать
Слегла на жесткую кровать,
И ей не встать уже обратно.
В двенадцать лет я повзрослел,
Стал недоверчивей и строже,
А по ночам ревел, ревел,
И детства сон был уничтожен.
Не сон, не блажь и не обман,
А соком вышедшие слёзы,
Что по весне текут из ран
У захлебнувшейся берёзы.
Ничто нельзя перечеркнуть,
Вот потому и, улетая,
Как будто в свой последний путь,
Зовёт кого-то птичья стая...
***
© Copyright: Кобылкин Геннадий, 2013
Свидетельство о публикации №113062502633
Свидетельство о публикации №113062502633
Рецензии
Геннадий, браво! Замечательный стих, хоть и грустный. Возможно, причиной его долгого "незамечания" является "звёздность", "троезвездие", которое никому ничего не говорит и не привлекает потенциального читателя и "рецкописателя". Мне кажется разумнее использовать опыт книжных содержаний обозначения таких стихов по первой строчке или её части
С дружеским одобрямсом
Валерий
Лесовик 2 29.07.2013 15:56 • Заявить о нарушении
С дружеским одобрямсом
Валерий
Лесовик 2 29.07.2013 15:56 • Заявить о нарушении
Валерий, спасибо огромное за рецензию. Простите, что не сразу ответил. Совсем в обрез мало времени сейчас. Не могу заглядывать пока сюда.
Кобылкин Геннадий 01.08.2013 02:07 Заявить о нарушении
Кобылкин Геннадий 01.08.2013 02:07 Заявить о нарушении