По Фаренгейту

У меня в голове 451 градус. Ну, тот что по Фаренгейту.
Бредбери был не прав. При такой температуре горят далеко не только книги.
Но я ведь не железный. Не Феликс.
Надо было слушать Маленького принца.
Чистить свои маленькие вулканы каждое утро.
Я только сейчас понимаю, насколько все это было глупо.

Внутри такое состояние, когда завидуешь даже мертвому.
Да. Сифилитику. Морфинисту. Раковому больному.
Когда комок боли из груди выплюнуть хочется.
Вместе с сердцем.
Только увы, болезнь глубоко слишком.
Неизлечимая. Хроническая.
От нее никуда не деться.
Остается только сгорать. Дотла. Потихоньку.
Как Кобейн завещал. Ну, я знаю, ты его любишь.

У моего личного воспаления глаза голубые, как море.
Утонуть не боишься.
Серые, как утренний туман. Знаешь ведь, что задохнешься.
И дыхание быстрым от одного только взгляда становится - страшно.
Когда твои объятия становятся моим лекарством. Моим ингалятором.
Ну же, прошу тебя. Не дай мне умереть.
Я пожить хочу. Чтобы успеть тобой налюбоваться.
Хотя как говорят: перед смертью не надышишься. Врут все.

Я и вправду ведь думала, что мы с тобой будем вечными.
Что держать меня за руку будешь и никогда не отпустишь.
Но ты, вроде, решила иначе. Весело.
Без тебя в этом мире мне делать нечего, абсолютно.