Да, где же Вы

Да, где же Вы,
В конце концов.
Уж не хватает
Прямо слов
На фабрике моей,
Где выпекаются стихи,
Переплавляются грехи,
И варят суп из требухи
И чепухи, которая
Зовётся жизнь.
Из этой шелухи - стихи.
А Вас всё нет.
Не спал всю ночь и
Встал чуть свет.
Пропал поэт.
24 июня 2013 года.


Рецензии