Бог взял глину, вылепил сосуд,
И налил в него стихотворенье -
Тем обрёк меня на самосуд
Страждущим в сосуде вдохновеньем.
Твой сосуд я, Боже, вот же я,
Слышишь эха горестного соло?
Я не под перстами ожила,
Под устами я воскресла снова.
Я - твоя улыбка, я - твой вздох,
На гончарном круге - солнца вспышка .
Что ж не расписал меня, мой Бог?
Может, для того, чтоб слепком вышла
Я твоей украдкой тишины,
После слов "Да будет..." воскресеньем?
В поцелуях звёздной вышины
Возвращу тебе сердцебиенье.
Не пролив, до донца осуши,
Чтоб я снова стала небесами.
Вздохом завороженной души,
Раненной осколками-листами.
Станут в чернозёме черепки
Дошлых археологов находкой...
Душу мою в глину облеки,
Не смахни её случайно только.
Первотворение
© Copyright: Виорика Пуриче, 2013
Свидетельство о публикации №113062400763
Свидетельство о публикации №113062400763
Рецензии