Но, господи, скучно!..

 В стихах у меня не придуманный мир,
 А надо б немного фантазии.
 Оно и неплохо, что правда — кумир,
 Но вымысел — дрожжи в рассказе.

 Зачем для стихов типовое жилье?
 Придумаю замок пленительный,
 Где всё безупречно, где всё не мое,
 Хоть создан он мной по наитию.

 Но замку такому хозяйка нужна,
 Лирических строк героиня.
 Ну что ж — пусть получит в подарок она
 Другое лицо и имя.

 Себя я придумаю всем наповал,
 Без удержу и без спроса:
 О боже, какой совершенный овал
 И носик пикантно курносый!

 Обличью под стать расцветет и душа:
 Правдива, ни в чем не актриса,
 Умна, терпелива, почти не греша,
 Я век проживу бескорыстно.

 Безоблачно небо и лето всегда,
 И счастье — в обычаях царства...
 Цвети, ни о чем не грустя никогда,
 Вдали от людского коварства.

 Но, господи, скучно, хочу домой,
 Еще полчаса — и заплачу.
 Мне дождь, как глухая тоска, обложной,
 Покажется дома удачей.

 Верну я свой нрав и свои черты,
 И быт свой, отнюдь не элитный,
 Зачем мне обитель чужой красоты,
 Мой жребий и так завидный.

 Реальный мой мир — он не сплошь благодать,
 Но всё в нем, как хлеб насущный,
 До горя, конечно, — рукой подать,
 И все-таки правда... лучше.

 Истает с фантазией замок мой,
 Исчезнет принцесса-грёза:
 Я соткана — вот и останусь такой! —
 Из правды, огня и мороза.
 3 августа 2002