Ни в одной из книг

Поэты современности, не так уж далеки.
Они из тех, кто молчание в себе прикончил.
И цель одна: продолжаться и писать стихи.
Для тех даже, у кого любовь была заочно.

Это даже не стихи, это скорее маленькие капли,
Выходящие за бордюр городского асфальта.
И стекают, превращаясь в серый грифель на бумаге,
Где драмы на А4 я в килобайты превращаю.

Я по тебе скучаю, как Дейл без Чипа или Гайки.
К нам не придут на помощь. Или придут. Или не на помощь.
Куда улетают зимой одинокие до полых костей чайки?
Ну, когда уже ненашенская ночь, но еще не полночь.

Все что у нас, не написано ни в одной из книг.
Корнеги или Бегбедер о таком даже не думали.
Не знали, что души есть, глухие, как гранит.
Даже от предлогов, нервы натянуты струнами.

Мы с тобой свои лилии так и не посадили.
А без воды-кислорода все засохнет.
Ты снова к нему - тебе позвонили.
Передай этому своему, пусть он сдохнет.