Морок

Просто чёртова морока…
 Как в кошмарных жутких снах:
 В воду канула дорога.
 Заблудился в трёх соснах…
 Правильнее было б «в сОснах»,
 Да что в лоб, что лбом об стол…
 Голосить, аукать? Поздно.
 Не просили, сам забрёл.
 Хоть убейся – нет дороги.
 Вешки, вроде… Да не те.
 Даже тропочек убогих
 Незаметно в темноте.
 И не видно ни бельмеса!
 Вот… колода без тузов…
 Тут бы впору вспомнить беса,
 Да нельзя. Придёт на зов.
 И осталось-то немного,
 Если знать, куда идти.
 Развесёлая дорога!
 Цель ясна. Да нет пути.
 Обкричись, пали из пушки –
 Только эхо вдалеке.
 Бесполезною игрушкой
 Компас прячется в руке.
 И надёжный друг, мобильник –
 Двадцать первый век! Окстись! –
 Нужен здесь, как холодильник:
 Связь пропала. Что за жизнь!
 Недреманным смотрит оком,
 Сузив в точечку зрачок,
 То ли свет в окне далёком…
 То ли в шаге светлячок…
 Проблуждаешь здесь лет сорок
 И не встретишь никого…

 Растворился, схлынул морок,
 Словно не было его.
 Затекли немного ноги…
 А в руках – привычный руль…
 Примерещится ж в дороге
 Ночью эдакая дурь!..