Друг мой, Модильяни

Ах, Модильяни,светлый Модильяни!
 Как рисовал,бродяга?
 Что творил?!
 Среди кустистой пошлости и дряни
 создал он лестницу
 на небо.
 Без перил.
 И упорхнул ,безумец, очень тихо,
 забыв холсты,картины на Земле,
 но иногда,
 средь сна неразберихи,
 приходит очень вежливый ко мне.
 Да говорит:
 -Маэстро,порисуем?
 и ну по стенкам красками махать.
 Не помянув Господне имя
 в суе,
 я начинаю судоржно икать.
 Что рисовать?Какой я живописец?!
 Ведь я белила путаю с сурьмой...
 Чего я "живо"?
 Я с натяжкой "писец"
 и то под пиво:
 -Модя,бог с тобой!
 Чего ты вскинулся?Давай рюмашку хлопнем,
 а там уж я
 штанину подтяну
 и намалюю
 рот раскрытый воплем
 и с неба в озеро-злаченую блесну.
 Смогу я все:и тигра,вам ,
 на стуле
 и штык ,воткнутый в голый женский зад..
 А он,как даст мне кулаком
 по скуле
 и провалился!
 Может даже в ад...
 Так каждый раз.
 Дурак же он прегнусный и бесполезен этот разговор:
 ведь не художник,когда трезвый русский,
 но каждый пьяный русский-САЛЬВАДОР!