Я бью тебя по голове прекрасным бюстом Аполлона.
Ты, как ужасная Горгона, меня пытаешься сковать.
Но тело в центрифуге чувства - не слышит голоса искусства,
А кровь на камне так сладка.
Твои янтарные глаза я из лица не вынимаю,
Но страстью к трупу воспылаю,
И захочу его понять. В том смысле, что имели греки,
А мы - забыли. И навеки... их заточили под себя.
Крестом своим не бей меня. Ты умерла. А я пылаю
Грехом, огнем, дугой, стрелой.
Во мне - те струны, что молчали. Те чудеса, что заточали
Красного яблока вино.
Но мне и прочее дано. Я вижу будущее в прошлом. Я знаю, как прекрасны точки
На тонкой шее паука. И как сладка его отрава.
Источник силы — слабость права.
Искусство и тоска во мне.
И горсть песка под маской вне.
01.03.12
Аполлон
© Copyright: Дант Лаорти, 2013
Свидетельство о публикации №113062404453
Свидетельство о публикации №113062404453
Рецензии
