Фарс

Рене Магритта я люблю больше, чем Сальвадора Дали,
а когда мысленно бросаюсь из окна, никогда не долетаю до земли.
Если меня взболтать, то я начинаю выплёскиваться из краёв,
когда обратно становится ясно, остаётся осадок из уныния и плохих снов.
Если бы я могла как Горчев иронизировать насчёт тупости бытия,
то было бы хорошо, пускай бы и я - не я.
Если бы я могла как страус сунуть голову в растрескавшийся асфальт,
то, может, в землю ушла бы почти беспричинная печаль.
Если бы да кабы во рту росли псилоцибиновые грибы,
можно было б заглючить и поверить в существование судьбы.
Вот только кроме рабочего графика у меня ничего нет,
бонусом разве что отпуск, перерыв на чай и обед.
И если срочно к вечеру не улететь на Марс,
то даже непонятно, как вообще терпеть этот фарс,
который вообще-то и есть моя жизнь.
Кручу головой вокруг, когда говорят: "Держись",
а поручни только в метро, но за них уже кто-то держался,
они плавятся прямо под пальцами,
не выдерживая этого фарса.