Скелет из шкафа

Скелет в шкафу








Ты станешь раз в год приходить к нему в гости,
и белым платком протирать ему кости,
что врезались больно до самых желез...
Платочком, чуть влажным от облачка слез.
И будешь задумчиво спрашивать тени
о горьких причинах нелепых сомнений,
и вдруг улыбнувшись, припомнишь как рад
он был бы одев вместо неба халат.
Ты спрячешь его от досадных прохожих,
ненужных знакомых, на раны похожих,
и нежно уткнувшись в молчание плит,
решишь, что теперь он надежно укрыт
от вечной тоски любопытных распросов,
от трудных в провалах судьбы перекосов,
от боли безумной несбывшихся встреч,
от губ, никогда не коснувшихся плеч.
И больше не будет уже расставаний,
как черная пропасть пролегших меж вами.
Не будет напрасно потраченных сил...
Лишь память о том, что тебя он любил.
О том, что единственный был он родной,
кем так и не стал бесконечно другой...
О том, что теперь все идет по порядку,
и надо б к весне, чуть подкрасить оградку.
Чтоб вечный заборчик его освежить.
И - жить...