Как на полюсе южном север повсюду, Смерть
И направо пойдешь, и налево, пляши иль стой.
Что до жизни – она короче. Чего б успеть?
И придумаешь даже, да смысл не такой простой.
Не успеть чего бы? Узнать о себе, что тлен,
Тараканья лапка в спичечной серы цвет.
Пригубив погибели, той, что лекарства нет,
Лишь твердить: гибеллины, гоблины, гобелен.
Сентенция
© Copyright: Ингрид Кирштайн, 2013
Свидетельство о публикации №113062308739
Свидетельство о публикации №113062308739
Рецензии
Ваши стихи, несмотря на вроде бы камерность, не греют, но жгут.
Боргил Храванон 04.07.2013 10:52 • Заявить о нарушении
Боргил Храванон 04.07.2013 10:52 • Заявить о нарушении
Полностью согласна. Жгут. И не камерность, а - личность, тихий доступ к каждому сердцу, у которого хватит смелости открыться и принять в себя то, о чем пишет автор.
Татьяна Виноградова-Ян 24.07.2013 05:21 Заявить о нарушении
Татьяна Виноградова-Ян 24.07.2013 05:21 Заявить о нарушении