Человек

 ***
          ВВП: Микрорайон стоит на краю незапаханного поля… Я прихожу сюда в одиночку, прихватив с собою тетрадку с чужими стихами…
  Станешь посреди поля, откроешь тетрадь наугад и давай шпарить - где залпом, где с подглядываньем. Можно вполголоса, можно во всю глотку. Никто не услышит, никто не осудит.А хорошо звучат стихи в поле! Мой храм, моя служба, мои молитвы…

 Человек стоит посреди
 Поля-неба, руками машет.
 Тихой сапою подойди
 И за взмахами последи,
 Что, страшно?..

 Он шаманит, поклоны бьёт,
 Шепчет знаки, рисует буквы,
 Он готовит себя в полёт,
 Хочет птицею быть как будто.

 Что бормочет он? – смех ли, смерть,
 Улыбается славно, сладко –
 Время втиснуто в кубометр,
 Воздух жестами жёстко заткан.

 С виду – будто с ума сошёл,
 А прислушайся – и заохай –
 Как ему сейчас хорошо,
 А нам,.. – плохо?..

 За спиною – микрорайон –
 Муравейник, смурной до колик,
 Но сбежавший в микрораёк –
 Ни себя, ни других не помнит.

 Ветер треплет его слова,
 Дирижирует пустота им.
 Он уходит в стихи, в словарь,
 Пилигримом в пейзаже тает.

 8.05, 14.06.13