***

Я кисти в руках не держал,
И чистых не трогал холстов,
Но много нарисовал
При помощи мыслей и слов;

И плачут картины мои,
Ожившие,на страницах
Великой Вселенской любви,
И отражаются в лицах

Моих впечатлений-звезд,
Ярких и справедливых;
И путь вечный,словно мост
В долину миров счастливых.

Тот,кто его проложил,
Ни мне неизвестен,ни тем,
Кто рядом,по мере сил
Ведет борьбу в суете.

Судьба доверяет нам
Хранить свой старый маяк,
Без которого кораблям
Не найти свой берег никак.

И меркнет хаос проблем,
И отступает тоска,
Когда,поднимаясь над всем,
Делает штрих рука

На белом,как снег,листе,
И, открывая дали,
В чистой до боли мечте
Создаются искусства скрижали.

И мы,те,кто их храним,
Знаем,что так быть должно,
Передавая другим
Жизнь свою сквозь полотно.

Какие-то силы проходят
В нематериальную суть,
Что-то свое здесь находят;
Ты в вечности жив,не забудь.

Создание образов-это
Преломление мира лучей
В светлой душе поэта,
И очень трудно ей

Себя сохранять постоянно
И восстанавливать силы.
Мы мир представляем странно:
В виде общей могилы;

Здесь нет живых,и нам нужно
Всех воскресить,и успеть
Выстроить нитью жемчужной
Слова свои,и сгореть

От иллюзорности зыбкой,
От нарастающей лжи;
Мы вас покидаем с улыбкой
Летящей своей души.