Хрупкость

Такая хрупкость в стрелке затаилась,
что, кажется, вздохну и - век в осколки.
Снежинками секунды падают
и оседают на полу и полке...
В зрачках, в ладонях..
В окна, в неизвестность,
чашка на столе,
как пассажир в накуренном вагоне,
теряется в слоистой, сизой мгле...
Хрустит снежком шагов неосторожность,
как ранним утром кто-то под окном...
И медленно вплывает невозможность
в дверной, незыблемый проем.
Такая хрупкость всех воспоминаний,
горений, разочарований и тепла,
что кажется, еще чуть-чуть стараний,
и треснет сталь стекла.
Покроются, как сетью паутины
все стены, отделившие меня
от глаз людей, родных мне и любимых,
их возгласы счастливые суля...
Но... Хрупкость стен есть плод воображения,
и сыпятся как буквы из души,
уловленные явью отражения
иллюзии, рожденные в глуши.
И прав палач мой и мой друг любезный:
есть час, что - сердце предает земле -
как труп, отныне ставшей бесполезной,
звезды во мгле.