Перебираю стопки старых писем...

Перебираю стопки старых писем
и тишину заполнил монолог:
зачем метать мне снова синий бисер,
зачем…ты вновь нашел тому предлог?..
Остановись – не сыпь сквозь пальцы время,
к чему твои прогорклые слова?..
/Как атрефакт/ обломанное стремя,
оставь рулетку. Роль – полынь трава.
Ты устаешь от видимости чуда…
Не пей душистый грог…и так жара.
Не думай, что в орешках изумруды,
а блеск зари – всего лишь мишура.
Читаешь руны?.. Жаль, что не услышу
твой приговор…и звезды промолчат.
Тебе не привыкать готовить нишу
и верить, что спасаешь дух волчат.
Отождествлять не стоит стылый вечер
с кусочком Антарктиды иль луной –
не удивит «родившаяся» встреча,
очередной не в радость выходной…
К чему такой минор в речах вечерних?..
шкатулку закрываю на замок.
Давай устроим средь весны сочельник,
украсив первоцветами чертог…

Теряется задумчивое эхо…
В потухшем очаге лишь песнь сверчка.
Не вечер за окном – судьбы прореха,
как артефакт любви с черновика…

23.06.2013