Комната пропахла осенью, отчаянием, сыростью.
Мы с Полковником греемся чаем, курим и ждем писем.
Застыли часы на стене - у нас здесь вечное "пол-одиннадцатого"
В этой липкой, глухой тишине, каждый выдох ровняется выстрелу.
Ожидание - наш приговор, что по всем статьям - высшая мера.
Мы о чем-то ведем разговор, и пишем на стенах мелом.
И знаешь, ведь даже не верится, что там, в окне плещется море.
А мне нестерпимо так хочется, проснуться вдруг рядом с тобою.
Но что-то не так с этой повестью. Ее явно писал не Маркес.
Вместо писем - дурные новости, и те, кто нам нужен, не знают наш адрес.
По комнате ворохи листьев. Я снова ставлю чайник и сажусь.
Полковник умер не дождавшись твоих писем.
Дождусь ли я? Надеюсь, что дождусь.
Никто не пишет
© Copyright: Павел Рейнт, 2013
Свидетельство о публикации №113062207106
Свидетельство о публикации №113062207106
Рецензии