Бабушка, я тебе давно не писала
А у нас уже с бусины величиной виноград
Бывает, ночами кажется, что устала;
Умные звезды жалеют и еле горят
Шавки на пустыре завывают, точно шакалы
Клонится, тулится к самому дому сосна,
А еще тупо молишься, чтоб не светало,
Потому что куда милосердней луна…
Убивает иллюзии белое солнце,
Шторы даже в автобусах, чтобы прикрыть
Катастрофу того, что живое сдается
И стремится, жуя, механически жить
На третьем этаже двадцатилетнего дома,
А дальше только романы или вялая кома.
Письмо бабушке
© Copyright: Елена Викман, 2013
Свидетельство о публикации №113062206795
Свидетельство о публикации №113062206795
Рецензии
