Как мотылёк, летящий в свою осень,
ещё не знает боли и печали.
Когда осенний холод в листья тельце сбросит,
И все пройдут, в листве найдут едва-ли...
Не по погоде одеваемся, и без причин тоскуем.
Когда-то все расстанемся, без поцелуев.
До осени, до золотых дорожек,
по саду и росе, бежал по листьям ёжик.
И только он заметил мотылька,
прижавшего к груди упавшего цветка...
Навеки вместе, в эту синь небес...
Там чудеса, и заповедный лес,
порхают неземные эти птицы.
И памяти забытые страницы.
Твои ресницы. Вздрогнули слегка.
Как ты напоминаешь мотылька.
И тех чудес хочу рукой коснуться.
И словно сон. И не хочу проснуться.-
Григорий Буртаев. Лос Анджелес. Июнь 22. 2013. 0712
© Copyright: Григорий Буртаев, 2013
Свидетельство о публикации №113062206392
Как мотылёк, летящий в свою осень, ещё не знает бо
© Copyright: Григорий Буртаев, 2013
Свидетельство о публикации №113062206392
Свидетельство о публикации №113062206392
Рецензии