За дверь

Скорей за дверь. Пока еще есть
двери в этом мире.
Пока еще их все не заварили
люди в масках и с автогеном
режущим глаза.
На волю. Вне. Туда, где звездной
пыли крошки
не остаются на ресницах сором
и суетой сороконожки
в тебя не юркнет пустота чужая.
Туда, где Воля - в принципе -
другая.
Где ни советов нет, ни ярлыков
для временного самолюбования
столь вожделенной роли палача,
дающей шанс все рубануть
сплеча,
и схоронить под плитами
незнания,
верней под ироничной маской
лжи святой,
что шепчет в сердце: "главное -
покой".
Как здесь легко забыть, что ты
живой,
и превратиться в мумию, в
небрежность.
Из банкомата получая нежность
в определенных дозах. Аппарат
не ищет - кто не прав и виноват.
Он только жадно поглощает плату
всех, по определению виноватых
скорее в том, что рядом бродит
зверь,
и не стучится - просто входит в
дверь.
Одно спасает от его явлений:
там нет дверей - где больше нет
имений.
И вся потребность в истине -
проста:
свобода, чистота и простота.
Так вон за дверь, не
захлебнувшись пылью,
пока еще тебя не заварили
сварщики, и чтобы shape your
heart
не превратилось в круг или
квадрат.