А мне она, знаешь, так на тебя похожа,
как не смотри.
И сегодня ее: "А папа придет?" мне громом по коже
вылазило изнутри.
Застыла
перед ее/твоими чистыми карими и молчу.
Как объяснить что уже давно врагами стали мы и не о тебе я стихи строчу.
Что у нас нет на двоих одного заката или рассвета,
тебе видней.
Как объяснить что без тебя у меня такое яркое лето...
куда уж теплей.
Что тебе, увы давно наплевать, на эти крохотные слезы и детские миражи.
Как объяснить что она тебе не нужна... как... Скажи?!
Улыбнулась...
Присела на корточки перед ней,
хм... такой себе Дон Кихот.
- Не хочу чтобы было больней...
но папа, малыш, папа к тебе не придет.
папа...
© Copyright: Маргарита Баталова, 2013
Свидетельство о публикации №113062201202
Свидетельство о публикации №113062201202
Рецензии