о любви?

а о чем же еще писать, скажи мне?
если не о том как искрятся глаза у него,
что все люди дряни,
как чудовищно вкусно пахнет асфальт после ливня,
сколько низостей происходит с нами.
так о чем мне писать, если Это со мной, но и так я устала.
ни войны, никакого другого яда.
если утром проснулась, взяла себя в руки, встала,
улыбнулась тому, что я называю адом.
то, чем так утомилась
разве этого мало?
так, игрушки, забавы, цацки
но выходит все донельзя по дурацки
а ведь мне всего девятнадцать лет и так много дел.
мне еще заканчивать универ,
каждый год, с нетерпением ждать, когда снег расстает.
выйти замуж, родить детей, постареть, стать сухой и белой как мел.
ну и что мне писать, что б хоть кто-то меня пожалел,
если не то, что меня тут едва хватает?
если не то, что руки его как лед, что глаза его иногда стеклянеют.
что под ними я расползаюсь как шов и почти ни вот что ни верю, 
но вот каждый раз, когда он закрывает за мною двери,
я молюсь, что бы все у него было хорошо.
да о чем я могу написать еще в самом деле?
остальное ведь мне не в счет.