Бабушкин буфет

Я приехала в деревню: ивы шепчут у пруда,
на дровах котёнок дремлет, а в колодце спит вода.

И окутал здесь истомой всё вокруг июльский зной,
скрип калитки – вот и дом мой, где жила я молодой.

Захожу в родные стены, здесь родителей портрет,
а в углу – несовременный старый бабушкин буфет.

С золотой каймой стаканы в нём шеренгою стоят,
и графин большой стеклянный принимает тот парад.

Хоровод из рюмок стройных грациозно круг вершит,
будто кто-то посторонний в лёгком танце их кружит.

А ещё у них в соседках, год из года - только тут,
из фарфора статуэтки дружно рядышком живут:

Птичку гладила девчонкой – голубую, с хохолком,
но пингвина с пингвинёнком доверяли мне с трудом.

«Ну-ка, ставь назад скорее, - говорили, - разобьёшь,
а потом уже не склеишь, пусть стоят себе, не трожь!»

Мне уж так никто не скажет, мамы с папой больше нет,
и со всем согласен даже молчаливый их портрет.

В выходные едут внуки, рад гостям любимый дом,
внучка тянет к птичкам руки, слёзы я держу с трудом.

«Ну-ка, ставь назад скорее, - говорю  ей, -  разобьёшь,
а потом уже не склеишь, пусть стоят себе, не трожь».