Яна

"Яна, Яна, Я... а шоб ты сдохла!!!
Что за бесполезная порода?!
Ну куда по кабачкам и свекле?!
Брысь, холера ясна, с огорода!!!

Вся нормальная скотина
где-то
в поле, до заката рыщет хлеба, 
только ты со стадом до обеда -   
и домой - ворон считать на небе.

Молока с тебя, как кот наплакал,
весь удой - стакан на дне ведерном.
До греха не доводи, собака -
завтра же сведу на живодерню!..."

Яна, Яна... Как привычно это
слышать мне который год,
и снова
радоваться, что в деревне лето,
а в соседках - мудрая корова.

Вот ты возникаешь из тумана,   
и твои ресницы стоят мессы...
Баронессе кружевных бурьянов,
пурпурных рассветов поэтессе

с жвачкою маршировать постадно -
впрямь постыдно. 
Есть в зубах травинка,
сладок ее млечный сок - и ладно -
целое ничтожней половинки.

Дождь слепой с небес наощупь брызнул,
радуга от края и до края...
Пусть из этого не сваришь брынзы,
но у всех дождинок - привкус рая,

яркого, мгновенного, хмельного...
Оттого от одного стакана, Яна,
"абсолюта" твоего парного,
я опять весь вечер словно
пьяный.

Скоро звезды по своей лужайке 
разбредутся, как буренки, важно,
Бог не выдаст - не продаст хозяйка:
кто еще в плечо тепло и влажно

ей вздохнет? 
     "...Да что же за порода?!
Вечно не найти, когда он нужен!..."
Ладно, Яна, чудная погода, 
но пойду: уже зовут на ужин.

P.S.
Лето, вот и ты не без изъяна:   
все же продала соседка Яну.
Стороною обхожу колбасы,
хоть и говорят,
что нет в них мяса.