Уличный врач

 Посвящается Другу Георгию Селиванову, поэту и, по совместительству, врачу.

Ты поэт или носишь пару кед.
Варишь яйцо или жаришь омлет.
Садишь деревья или закапываешь трупы.
С ровными зубами или вовсе беззубый.
В твоей голове все равно водятся мысли.
Сложные, простые – в облаках над головой висли.
Сочинять, записывать – твой смысл жизни.
Дарить эти смыслы очень важно по жизни.
И не важно, кем ты являешься в этот раз,
Твои слова играют людьми прямо сейчас.
Тебе не составит труда опровергнуть основы,
Услышав это, сам собой будешь расшифрован.
Порой бывает плевать на людские пороки.
Ты врачевал бы словами, но негатив вставляешь в строки.
И эти строки вживаются в людские души.
Кто-то живет по ним, кто-то считает не нужным.
Можно было бы просто летать и парить,
Трогая в душах то, что заставляет любить,
Но тогда люди были б словно сонные мухи,
Ударяясь головой о преграду и падая духом.
Им останется закрыть боль в сердцах -
Всей душой не любить, испытывать страх.
Снова убегать в прошлое в забытые места,
И знать точно, что не найдут наверняка.
Писать кирпичом на стенах, изливать душу.
Казаться себе никому не нужным.
А потом выйти наружу и открыться миру.
Писать о себе в бесконечных строчках лирику.
Тебя поймут и увидят в тебе себя.
И останутся собой, мир и людей любя.
Без всяких изменений, им не важно - кто ты.
Ты делаешь стихи из мысленно-ручной работы.
Кто-то мог стать убийцей своего тела -
Перерезать острым ножом свои тонкие вены,
Но по радио играли твои нехитрые строчки,
Он послушал их, вдумался и бросил заморочки.
Что случилось дальше, никто бы и не знал
Он написал свой стих, шагнув по твоим стопам.
Мог стать известным, но встретил любовь
В крови бурлит страсть, мысли засыпет песком.
И он не носит кеды, сам бы не смог.
По радио читают строчки, твои не его.
Кто-то спасает души, а кто-то будет спасенным.
Спасибо любому поэту за то, что лечит словом.


11 октября 2012 г