Ответ критику

«Твоя поэзия бедна,
Для кухни только создана.
В ней рифмы нет и смысла нет.
Молчи уж, бедный человек».

Суровый критик растерзал
Мои стихи пером умело.
Одно он в ум себе не взял,
Что, право, я и не хотела
Претендовать на их престол,
В собратья им не набивалась.
Пусть не поэт я. Ну и что?
Зато во зло не ударялась.
И никогда в своей душе
Я не завидовала ближним.
На свете места хватит всем:
И тем, кто на верхах, и нижним.
У каждого ведь свой удел.
И мой меня не напрягает.
Ведь мне среди банальных дел
Господь стихи вдруг посылает.               
И я сложу их, как смогу,
Друзьям на кухне почитаю.
В душе у них, поверь, не лгу,
Я божью искру зажигаю.
И лучше доли, право, нет,
Когда в последней глухомани
Вдруг вспоминает человек
О Боге, доброте и маме.
Когда заплачет о любви,
Что не сбылась иль не сложилась,
Иль счастье забурлит в крови,
Которое уж и не снилось.

И знаешь, критик, много лет
Читать стихи друзьям я рада.
Пусть я и кухонный поэт.
Но ведь кому-то им быть надо.