Как тяжело поэтом быть...

Как тяжело поэтом быть, об этом и не рассказать,
Порою, волком хочешь выть, души изнанку показать.
Чтоб кто-то понял, обогрел, хотя бы, просто, слушать стал, –
Что ты измучился, «сгорел», и, наконец, просто устал.

Утратил аппетит и сон,
И в голове звучит клаксон, –
С душой уже не в унисон,
А хаотично, в диссонанс.
И не хватает больше сил,
Как будто душу износил,
И всё, что ты произносил,
Рождает сильный резонанс.

Ты врёшь всем, что не одинок, мол, хорошо всё у тебя,
Что нет – не получил пинок, а лишь «слегка» ушёл в себя.
Что мир прекрасен, даже мил…, а у тебя всего лишь срыв, –
«Немного» душу утомил, и, «малость», хочется в обрыв…

Но это некому сказать, –
Души своей не показать,
Никто не сможет подсказать,
Мол, всё путём, держись, давай.
Никто – а значит пустота,
Словно могильная плита,
И не поддержит тот иль та, –
А ну, давай – не унывай…

Когда закончен новый стих – опустошения черёд, –
«Бунтарь» смирился и затих, плевать, что ложь, что кто-то врёт.
Что мир коварен, в нём есть боль…, на это – попросту сил нет,
И эта миссия иль роль – свела на нет, иммунитет.

Куда от этого бежать,
Чтоб рифмой всех не поражать,
Чтоб никого не раздражать,
А толерантно, тихо жить.
Деревья, чтобы посадить,
Детей, как водится, родить,
Дом, наконец, соорудить,
И жить как все, чтоб не тужить…

Но снова непонятный звук мне начинает душу рвать,
Как будто в голове паук – и, хочет, голову сорвать.
Он не даёт мне ночью спать, стихи, – мол, надо сохранять,
Мне б лучше рвы сейчас копать, Лужский рубеж оборонять.

Хочу нормально говорить,
В мечтах бредовых не парить,
И больше рифмы не дарить,
Ведь не наступит всё равно.
То, что пишу, чего хочу,
О чём уже я не смолчу,
Чего ж я бестолку кричу, –
Смирился ведь уже давно…

Но снова, «где-то Сталинград» и, непременно, нужен стих,
И снова тяжесть от утрат – запечатлеть, что не достиг.
Я должен это рассказать, кому-то может, будет в масть,
Чтобы соломки, так сказать, он подстелил…, чтоб не упасть.

Устал бороться я с собой, –
Мне надоело снова в бой,
Сколько дано ещё судьбой, –
Вот этих «маленьких» побед?
Сколько ещё не спать ночей,
Ради приветственных речей…,
И вновь, выходит, я ничей, –
Никем непризнанный поэт…