Афганский вещмешок

Не хватает истории пластики -
То болото,  то сразу бунт.
То владеют умами классики,
То пускается разум в блуд.

Вдруг - "никто кроме нас" оплотом,
А потом - "позабыты мы".
Сплошь у нас "кое-где" и "кто-то",
Путь один - от сумы до тюрьмы.

Грудь в крестах, а в тылу-то груды,
Блеск в глазах, а в тылу-то дым.
Ветеран - вид из рода Люди.
Позабывший уйти молодым.

Победивший себя и черта,
Проигравший по всем фронтам -
Из войны, словно жертва аборта,
Извлечен. Но остался там.

Воедино собрать не может
Ни себя, ни покой, ни жизнь.
Так и есть: то мороз по коже,
А то в масло души ножи...


* * *

Казалось, возвращусь и позабуду.
И чарз вполне оправдан - под войну.
И будут снисходительными судьи
В попытках оправдать мою вину.

И кончатся неправедные чеки,
В "Березковые" прорвы утонув,
Уроды перемрут и все калеки,
Которых вспоминать мне не ко сну.

Никто мне преступлений не припомнит,
Ведь жертвы говорили на фарси,
Останется уговорить иконы,
Но с этим проще,- Бог меня простит.

И в трусости меня не заподозрят
Друзья, кого я мог бы, да не спас.
А все, кто рядом раздувает ноздри,
Грешков полно имеют про запас.

Я даже научился с полуслова
Виновнее себя опознавать,
Сейчас-то все герои поголовно,-
Под тяжестью "наград" стоят едва.

Но слишком мне мешает дальнозоркость
Не видеть быль на фоне эполет.
Неправды бесы влезли на закорки,
А правде места не было и нет.