Плясала мать среди могил,
С ума сошла старуха,
И тонко нищий голосил,
Захлебываясь глухо.
Когда - то нож делил им хлеб -
На восемь рук - четыре рта,
Теперь их рядом вовсе нет -
И прошлое - вода.
Морской прибой, морская соль,
"Анита" - дырка в днище,
И тридцать лет живет та боль,
Что гонит на кладбище...
Так пусть же будет приговор
Для тех, кто перебил им спины,
Безгласый взгляд в упор (в укор!)
Убитой ими псины!
По прочтению Ана Пауча
© Copyright: Ринсант, 2013
Свидетельство о публикации №113062008855
Свидетельство о публикации №113062008855
Рецензии