На Ваганьково

Холод лета, застывшая грусть,
И продрогшая юность под кожей.
Я сегодня домой не вернусь,
Душу вечная память тревожит.

Я иду неуютной Москвой.
В этом холоде, между веками.
Под другою совсем синевой.
Где другая земля под ногами.

Здесь намеренно не по себе:
Город, крытый осколками славы.
И поет мне не птица во мгле,
А вокзальные трубы державы.

И я с томиком Блока в метро.
Сердце съежилось мокрым комочком.
Синий шарф, и не к лету – в пальто
Пробиваю маршрут в одиночку.

Сердце просится яро к нему,
В равнодушную серость столицы.
И накинув на плечи суму,
Я иду сквозь застывшие лица.

Что за лето…Сплошная напасть:
Дождь неделю преследует солнце.
Мне вот только бы здесь не пропасть,
Затерявшись в толпе незнакомцев.

Я устала здесь за день – на сто,
В суматошности красного града.
Тень былого мне смотрит в лицо.
И звучит чей-то шепот: «не надо…»

Я приехала в прошлое взгляд
Устремить, и увидеть причину.
К другу сердца, что сто лет назад
Этот мир принужденно покинул.

И оставить частицу души,
Рассказать, что же с Родиной сталось.
Ты меня торопить не спеши,
Я побуду здесь самую малость…

Я хочу в этот омут упасть,
И в серебряном сне раствориться.
Чтобы солнцем душа напилась…
И в реальность опять возвратиться.

И, возложив родному цветы,
Опускаюсь пред ним на колени…
Еле слышно: «сойди с высоты…
И побудь здесь хотя бы мгновенье»