Может быть, это эра живых покойников?
Глянь, их глаза, как деньги, а лица - восковы!
А тебя рвёт десятком поэтов-скромников,
Те, что назло Ваенге, читают Бродского.
Днесь бесконечность на этот век рассержена...
Смотришь на небеса - а на них ни звёздочки...
И лишь среди таких же как ты, отверженных,
Неба осколки ты собираешь в горсточки...
А они пахнут юностью, словно ландыши,
Как на букет последний, на них любуешься...
И всех вокруг стихами цепляешь за душу,
Чтобы светлее было грустить о будущем...
© Екатерина Крайнова, 20.06.13.
Свидетельство о публикации №113062006003