Казалось мне, что улицы узки,
слащавы в украшеньях,как конфеты,
А неба черно-синие куски
не могут осветить Манхеттен.
Из окон офисов сверкающий уют
вознесся гроздьями еще неспелых вишен.
Высокомерно на тебя плюют
глядящие из бездны неба крыши.
Уходит день за желто-красный край,
и фонари, как огненные ленты.
Иди по делу, рот не раззевай,
а то толкнут, ворча, интеллигенты.
Народу много, и машин - обвал,
припомни дом, гляди, с пути не сбейся.
И наконец, зайдешь в полуподвал,
где клуб поэтов занимает бейсмонт.
Поэзия словами душу жжет,
она, как отрезвляющее зелье.
Здесь русская поэзия живет,
хотя ей тесно в этом подземелье.
Иду в клуб в Нью Йорке
© Copyright: Александр Моряков, 2013
Свидетельство о публикации №113061906030
Свидетельство о публикации №113061906030
Рецензии