Я на днях перебрал книжный шкаф. Я сидел взаперти.
Я выбрасывал книги, которые знаю на память.
Ни одну мне из множества книг не хотелось оставить.
И мне стыдно должно быть, что так поступаю с людьми.
Много ярких обложек. Я несколько даже любил.
Улыбнулся конечно, а после швырнул по привычке.
Я страдал. Я скучал. Плакал. Радовался. Как обычно.
До конца дочитав, их угрюмо на полку ложил.
После встречи с одной неустанно судьбу проклинал -
я влюбился. А, может быть, мне так тогда показалось.
Но ведь раньше она очень долго на полке валялась.
Почему же читаю раз третий, хоть знаю финал?
В час, когда громким маршем мурашки прошли по спине
мир казался безгрешным, но все же ужасным до боли.
В час, когда всех поэтов спасают стихи с алкоголем
я тебя, как и книгу, люблю даже наедине.
В час, когда всех поэтов спасают стихи с алкоголем
© Copyright: Александра Карпенко, 2013
Свидетельство о публикации №113061904176
Свидетельство о публикации №113061904176
Рецензии