Пройдут дожди,пройдут метели,
Растает жизнь как первый снег.
Мы перестанем думать о постели,
Нас перестанет радовать успех.
Начнем жалеть о том что не успели,
Или успели... но не до конца.
Начнет пугать нас свет в конце туннеля,
Идущий к вратам неизвестного дворца.
И будет больно,о том что мы не в силах,
Исправить то,что сразу не смогли.
Что мы не стали укрощать строптивых,
И что морально немного мы больны.
Но как не страшно,жизнь идет потоком,
И мы мечтаем,о счастье и любви.
И пусть судьба трясет нас словно током,
Мечты всегда останутся внутри.
Старость
© Copyright: Висандр Белов, 2013
Свидетельство о публикации №113061901520
Свидетельство о публикации №113061901520
Рецензии