сосновая леность...

Я думала, здесь отдохну от печали
смолистого шлейфа коснувшись слегка.
Но мысли, как видишь, опять отыскали
с желанием чуткость пустить с молотка.
Пустынна опушка в ромашковом платье,
где твой поцелуй землянично «пылал».
Лишь шмель одиноко, пушистой заплаткой,
в тоске на кленовом листе умирал.
Подобие счастья в оттенке кофейном
/смеюсь виновато/. Всплакнула душа
о том бесталанном пути скарабейном,
где истинно верят и так же… грешат…
К чему пучеглазо смотрели дождинки
на серую массу сырого песка…
Пытаясь сложить из обрывков картинки,
ложилась на лужи скользящая мгла?..
Твой взор и улыбка мелькнули пушинкой,
растаяв в закате. Туманная быль
кружилась меж сосен старинной пластинкой,
а ветер дочитывал бегло псалтырь.
И нет мне покоя в янтарных «хоромах»:
сосновая леность не радует глаз.
Поверь, что мой голос совсем не взволнован,
нельзя опираться на несколько фраз.
Я просто пыталась не думать о прошлом –
малаховский дождик, влетевший в окно,
посматривал искоса взглядом киношным
на то, как упало у ног кимоно…
Бесстыже выискивал строчки порока,
пройдя, словно нить, чрез разлуки ушко.
Любви обнаженность без тени упрека
смогла согрешить – время грусти прошло…

18.06.2013