Зачем же ждать?

Зачем же ждать?

Ты знаешь, закоулочки Исламабада,
жуткий скользящий полёт валькирии,
хроники капитана Блада,
утюг Нью Джерси с его калибрами
существуют, отвлекая
от твоего образа.
Герда достала Кая,
перегружая розами
отношения на хлипких балкончиках.
Пьеса привычно кончена
не от банальности,
а от избытка чувств.
Бывает, когда важнейшее из искусств
питает кошмар реальности.
Рушатся грядки прямо на мостовую,
не нужно осколка в сердце,
чтоб заморозить скерцо
в тягостную кривую.
Нас не касается разгул
преступности и баталии депутатов.
А низкий гул
слыхать и в Анталии, и в Штатах,
даже во сне, в окне
признаки катастрофы,
в тебе, во мне,
мы – профи
по разрушению
самого необходимого.
С криком души: «Роди меня
обратно!» - шагаем в бездну.
Тогда облезлый, пресный,
серый и затасканный
преображается в ласковый,
яркий и колючий.
Конечно, круче
небо или глубина,
чем прямоугольник окна,
за которым город-урод.
Проснётся тот,
кто вынет осколок на леднике,
успеет вытащить из пике,
не потеряется среди рыб
на мизере кислорода.
Путы цивилизации
предполагают спать
Природа – кода.
Зачем же ждать
далёкой реинкарнации?

Апрель 2013