Пиит на плахе

О, боже! Не плаха – интеловский Пень, 
От Дхама Винода привет в Судный день.
Колода для мяса разделки – вполне.
Видать, не родился ещё Гильотен…
А здешний секатор – фанат микросхем.
В плаще с капюшоном, горбы на спине.
Топор так тяжёл, что свисает в руке.
Щербленый, нечищеный, бурый в крови.
А что как подымет? – Ах, жалкий, умри!
И доски прогнили, рассохлись, скрипят.
Клобук закрывает и личность и взгляд.
На чей взгляд хорош? Кто его назначал?
Толпа подступила, не спрыгнуть назад.
Всё нервно, злой пот прошибает насквозь.
Не зная тебя, «в красном», вижу насквозь – 
Топор не поднять тебе, «тощий как гвоздь»!
Лицо покажи! Перед смертью хочу
Анализ твой крови видеть. Мочу!
Другое излишне. И – в морду кулак.
Ушёл, уклонился… Однако, мастак.
Но я всё равно твой сорву капюшон…!...
Прыжок и рывок… Изумление: Он!
Что ж нимб твой не виден? И спрятал крыла…
О, Муза, ты в Красном Плаще, ты пришла…
Предать меня смерти. О, грозный палач!
Я ждал тебя, звал! И рыдая сквозь плач,
Дрожащими пальцами, почерком пьяным,
Я рытвины делал, выкапывал ямы…
Я пробовал рифмы, просчитывал слог…
Но стих сотворить без тебя я не смог.
Уродцы, калики, юродивые… –
Изгои по жизни, изгнанцы везде.
Бескрылый не может попасть на Парнас.
Я знал: там где Муза, там будет Пегас.
Я звал вас обоих! Пришла ты одна –
Палач в балахоне, кровавом сполна…
Так крови ты жаждешь? Тяжёл ведь топор.
Тебя никогда не встречал до сих пор.
Теперь жизнь окончена… Может рискнём?
Напишем поэму, в толпе удерём…?...
Тогда подлинней, чтобы дольше читать
Величеству, свите… –  как знать мне не знать!...
А Пентиум брось – устарел, глух и нем.
Есть в мире получше источник фонем.
Готов поменять на перо от гуся
Я клаву и мышь, лишь бы только спасся.
Тебе – мой компьютер, мне – банку чернил,
Пергамент и всех вдохновения сил.
Ну что, по рукам? Шнур с дисплеем – за мной,
Колонки, тон-фоны, СиДи со стеной,
И весь Интернет от зари до зари:
Поэты с Парнаса, герои, цари….
Отборы и конкурсы, шоу и смех,
Союзы писателей, кому не грех…
Топор не бросай, пригодится ещё.
Рванули! Эй, люди, нажмите ещё!
В толпе не отыщут сбежавших двоих:
Прозревший писака и дама при них.
Теряют пусть головы в этой траве,
Лишь те, кто живёт без царя в голове.



  17 июня 2013 в 23:53