Вот такая финита, пчелка. Оставшихся сорок лет
Не засветят наивности, ласки и ворох любовных утех.
Если в дверь уже только мою постучатся семь бед –
Дробовик им в ответ и злорадный тех,
Кому в поговорках нечего, смех.
Эта шаткая ваза на длинном высоком столбе
Качалась от каждого бриза, в неравной борьбе
С ураганами все же стояла. Смешно, что судьбе
Угодно снести ее было в угоду стрельбе
Потешной воскресной на радость толпе.
В лазаретах полно мягкосердных, они
Там лежат, бедолаги, свои коротают дни
За подсчетом сбывшейся и не сбывшейся в жизни любви,
Бессердечные ж топчут ногами рельефы земли
И строят свободным от жженых мостов городам корабли.
В клокочущем мире бурлящих сосудов рождается стих.
Пора прибираться в дотоле уютном мирке на двоих,
Пока еще гнев не сменился отчаяньем, пыл не утих.
Если это была ошибка, то самая страшная средь моих.
Вот такая финита, пчелка
© Copyright: Антонина Крейн, 2013
Свидетельство о публикации №113061806152
Свидетельство о публикации №113061806152
Рецензии