Я много писал о России
И боль эту прятал в столе
Золою, что ветры носили
Клубами по отчей земле.
Сжимался, как в год високосный,
Пугаясь печного огня,
Встречая холодные вёсны
И зимнюю грусть хороня.
Из жизни удушливо-тесной
В ночную я сваливал тьму,
Чтоб в утро пожаловать с песней,
Не нужной, увы, никому.
Такие унылые будни
Лениво держали штурвал.
И вахтенный скуки на судне
Лениво им честь отдавал.
Над ними ветра парусили
Пустые года-облака.
И плыл я, и плыл по России
По типу того дурака.
И плыл я, упав на подушку,
По этой несчастной судьбе.
И не приглядел и лягушку,
Не то что царевну себе.
Терпеть это не было мочи.
Невесты пропали. Все три.
И только бездонные ночи
Спасали меня от петли.
А дни предлагали удушье,
И не было доброго дня.
И шкурка горела лягушья
В холодной печи без огня.
2011
Ночи
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113061806061
Свидетельство о публикации №113061806061
Рецензии