Порою все клинья сводятся в
точку,
будто корень, стремящийся в
почку.
Будто дождь, что сшивает нитью
землю к небу. Будто строитель,
или воитель, а может - ваятель,
работник, или работодатель,
большого не имеет значения...
Будто поезда, собранные в места
назначения.
Будто все пули, попавшие в цель.
Или произведения искусства
собранные в музее искусно...
Такое со смертным и с
небожителем
может, и порою случается:
как не борется, как не старается,
но - чувство умирает вместе с
носителем.
Вернее, оно убивает носителя
безответностью.
Медленно, не явное по
заметности...
Будто все клинья на свете
сошлись на ночку
в точку.
Про точку и носителя
© Copyright: Владимир Робертович Соловьев, 2013
Свидетельство о публикации №113061803251
Свидетельство о публикации №113061803251
Рецензии