метания

Годы летят быстро, радость приходит редко,
и сторожит мои раны судьба моя, словно наседка.
Реже и реже волнуюсь, опыт застит глаза…
и от невнятной печали чаще бежит слеза.
Ой ли вы… мятные дали,
                из безразличия дня
звали и будто встречали
и не дождались меня.
 Всё равно утром к лугу
                снова я выхожу,
грудью вбираю чудо,  вечным покоем дышу.
Не верится, что глотаю чистого неба нектар,
не верю… а просто знаю,
                что  это даром в дар.

Мне задарма?.. – счастье?..  а я и не верю себе, 
подвохи скупого участья  метятся на пустяке…
люди людей раздражают, но вот же… не можем без них, 
прошлое забываем,
                а сколько в нём было искр…
в том, постаревшем прошлом, где слепнет неясный след,
где волшебством – детство, где разума пока нет…
где оживают в памяти робость, надежды, стыд…
кто нас ругал за шалости… видно нас очень любил…