В улёт...

«ПоцАпал  бы  на  грядках  лишнее,  милок,
Чем  трусить  в  блокнотах  срамоту...
Это  ж  надо(!),  столько  насобачить  строк
Только  за  неделю  эту  и  за  ту...»

И  дивится  всё  моя  единоверная,
Шпиняя  «шпильками»  в  меня,  как  в  пустоту:
"Это  Бес  поспособствовал,  наверное,
«Божий  Дар»  подбросив  к  простатиту!"

А  я  молчу,  молчу,  молчу...
По  сусекам  свои  мысли   соскребая,
И  ненароком  всё  строчу, строчу,
Ответ  достойный   вроде  «выдумляя»...

Потом  нашёл,  как  бы,  сюжет
И  выдал  на  горА  такое  вот...
«Ты  знаешь,  говорю,  в  чём  тут  секрет(?) –
Отчего  меня  так  на  перо  ведёт?

Дело  тут,  скорей  всего,  в  свечах,
Запускаются   которые  «туда»...
У  бедалаг , таких,  как  я,  в  мочах
Спецы  находят  мумиё  всегда...

Вот  «оно»  и  порождает  «Дар» -
Вдохновляет  нас,  болезных,  на  творение!
В  головах  заходится  пожар
И  недуг -  «в  улёт»   как  стихотворение!».

Чую,  не  поверила   моя   родная...
«Мели-мели,  костей  коль  нет!...»
Но  потом,  уж -  к  ночи,  замечаю:
«Инструкцию»  читает  от  моих  «ракет»...