какая тоска
за облачной скрыта громадой,
за хрупкою нежностью сада,
за жизнью, которой не знаю,
за неразличимостью бденья
от сна, что тасуют, итожа
событий мгновенные тени,
за чувством, что каждый – прохожий,
себе самому незнакомый,
вдали от родного удела…
и письма из отчего дома
вонзаются в сердце, как стрелы.
Свидетельство о публикации №113061708509