Заживо погребённые

По картине художника Виктора Шутки – «СТРАХ».
***

Не бред глубоко будоражил сознанье,
а взгляд Темноты - цепенеющий ужас;
не жди леденящих кошмаром признаний -
всё было гораздо страшнее и хуже.

Я времени сколько, не знаю, минуло,
когда вдруг под вечер нечаянно помер;
заснул, и со мною внезапно уснула
душа моя в грешной и сладкой истоме.

Но если мы спим - то душа ведь летает,
для снов набирать красоты впечатлений;
а если я помер - тем более знает,
коль скоро с Хароном ей плыть по теченью

подземной реки царства мертвых. В покое
душа, если спит - значит жив я; хоть пылью
у ног мирозданья лежу, но живою
являюсь. Вот только и ноги, и крылья

хотелось расправить, но что-то мне тесно.
Вдруг резко взорвала сознание трещина -
лежу я в гробу! А за что, интересно?!
Ищите, ребята, замешана женщина,

а может и две… Полежал, вспоминаю:
мне жёнушка утренний кофе в постель -
с улыбкою кобры (теперь-то я знаю),
а теща борщом накормила. С петель

от счастья такого мне башню сорвало.
Чем дальше, тем лучше - наверное, малой,
им первая доза могла показаться,
что теща чекушку проставила, братцы.
 
Да, помню, что водка горчила сначала,
потом пообвыкся, потом закачало
(я думал с похмелья), потом отрубило…
Хоть гроб узковатый, зато уж могила,

как погреб – наверное, метра четыре,
ты как откопал ее, друг мой? И в мире
прекраснее нет для меня человека,
должник твой и брат я, отныне, вовеки…

Но стало на кладбище вдруг жутковато:
блеск мутной Луны на могильных крестах,
которые строем стоят, как солдаты,
в шеренгу и в ряд подравнявшись. В кустах

какие-то тени стоят в балахонах,
утробные хрипы и жуткие стоны -
подвыпивший леший играет в страшилки;
от ветра порывов пустые бутылки

взвывают органными фугами Баха.
Внезапно мой ангел-спаситель, от страха
и ужаса, помер - не в каждом кошмаре
такое приснится. Во, мерзкие твари,

проклятые бабы, удумали тоже:
припомнил, как часто соседскую рожу
встречал ненароком в своей же квартире –
любовничек, значит, приду и в сортире,

его утоплю, ну а с вами, паскуды,
еще не придумал, что сделать, покуда...
Уже добиваю твою же бутылку -
тебя закопаю в свою я могилку

(священные и дорогие мне мощи),
а после - до дому, порадовать тещу,
жену, сослуживцев и паспортный стол.
Ну ладно, закончил, собрался, пошел...

И те же глаза с безразличием смертным
торжественно ждут пробуждения жертвы...