Соловей

надоела мне правда, в душе от неё - горше горького.
только чую её через всё, чем когда-то ты клялся мне.
накорми меня - недоговорками и отговорками,
я такой соловей,
что питаюсь и всякими баснями.
помнишь, ты говорил, я на входе выискивать выходы
так горазда, что это пугает - настолько заранее?
полуправду увидел. внутри что-то горестно вспыхнуло,
правду - я проглотила.
мутило потом от молчания
и горчило во рту, западая на вкус чем-то дёготным,
разрасталось и мучало - только тебе не в обиду бы...
но теперь, как нарыв, постоянно, пульсируя, дёргает.
так что вот тебе правда,
правдивее сложно и выдумать:
отвернёшься - не буду копьём целить между лопаток я,
так не то что с тобой не пойдёт - со сбежавшими пленными.
знала очень давно, что лекарства не могут быть сладкими.
и тебе... не себе...
оставляла пути к отступлению.
не хочу проклинать, не хочу, словно нищий на паперти,
умолять о таком, что дают добровольно да искренне.
но не стану желать, что, дорога, мол, милый мой, скатертью.
я такой соловей -
соловьиными перьями выстелю.