Летят года.
Спешат уйти,
В то время,
Что не воротить.
Спешат все
Люди на пути
Не озираясь, заново идти.
Сквозь мир,
Сквозь чувства.
И где же та "цена",
Что будет по сердцу она.
Но чувства прочь,
Холодный, четкий разум.
Без жалости он говорит лишь правду,
Не жалея ничего и никого.
Он рубит правду,
Как молотом, свой наковальный меч.
И на тихий вопрос
Он ответит наверное: "Нет".
Не нужна мне такая правда.
Поскольку она стирает надежду и жалость.
Идет напролом.
Сжигая мосты.
Как огонь.
Что нельзя укротить и понять.
А лишь осознать.
И принять.
Правда
© Copyright: Ксения Золотая 2, 2013
Свидетельство о публикации №113061708035
Свидетельство о публикации №113061708035
Рецензии