Под сплетеньем ресниц

Усмехаешься ты. Режешь правду сплеча.
Только правда твоя для меня горяча.
Твои плети-слова мне впиваются в грудь.
Ты прошёл долгий путь. И смекнул что-нибудь…
Только знаешь простить – не сложней, чем страдать...
Есть единый ответ – «Не хочу понимать».
Ведь и ты не один, кто бредёт много лет...
Мне льстецы не нужны. И не нужен совет.
Ты мой путь повтори, а потом говори.
На тряпьё не смотри – ты в глаза загляни.
В них спит правда моя, на которой держусь.
Я её отпустив – больше не поднимусь.
Ты не видишь что там – за сплетеньем ресниц.
Тебе хочется дивных красот, райских птиц,
Юных дев озорных, что игривы, милы.
Тех, чьи платья воздушны, а губы алы…
И в том было бы глупо тебя упрекнуть.
Но и я не вольна выбирать свою суть.
Там ведется война – за сплетеньем ресниц.
Там живут лишь вороны – из всех прочих птиц.
Иногда в небе лебедь расправит крыло,
А я снизу смотрю, чую -  душу свело…
И сто лет как враждуют там север и юг.
Примирить сможет их только преданный друг...
И по-волчьи там воют все сладкие сны...
Мчаться гончие-страхи на запах весны...
И их призраки, кажется, взяли мой след.
Оторвусь, попетляю, врываюсь в рассвет…
Нахожу тихий дом, что затерян в лесах.
Захожу и ложусь у порога в сенях…
Так проходит сезон и приходит апрель.
Забываю всё чаще закрыть в доме дверь...
Осмелев, забываю завесить окно...
Да хоть кто – пусть заходит. А мне всё равно...
…Но вот осень и слышится издали лай.
И хоть сколько засов спешно не запирай -
Снова призраки гончих примчаться за мной.
Значит – снова в бега - незнакомой тропой…
Повторяется так каждый год вновь и вновь…
А ты гнёшь возмущённо лохматую бровь.
Волк тебе не лиса. Он не дарит утех.
Волк один навсегда. Волк – один против всех.
Он такому не рад. Он таким был рождён.
Он смириться не может, когда побеждён.
И он ищет приют. Ему нужен покой.
А не стать цепным псом под довольной рукой...
Добродушная сытость его не проймёт -
Он за ухом почешет и дальше пойдёт…
Чтоб найти где-то волка – такого как он.
И разделит сарай с ним, а может и трон...
И поэтому, знаешь – прости, если что.
Но моя душа носит стальное манто.
Ты мой путь повтори, а потом говори.
Ты привыкни, как я, спать в сенях у двери…
Перед тем как запеть им о райских садах,
О цветах, соловьях и синицах в руках,
Ты почаще смотри под сплетенье ресниц
Вот таких вот как я вечно хмурых девиц.