Бывают дни, когда писать
не тянется рука.
Мыслишка до того мелка,
что лучше помолчать.
Когда в словах осенний дождь
уныло моросит,
И строчка, словно в горле кость
и колет и першит,
Когда день выдался не так,
и белое черно,
Когда мудрец, чудак, дурак
все вместе заодно,
И нервы, словно тетива,
натянуты в предел,
Тогда душа одна права -
копит запасы стрел,
Чтоб выстрелить и точно в цель
строфою без прикрас,
Чтоб не пуржить из слов метель
пустопорожних фраз.
К столу тогда не подхожу
и не скриплю пером.
Бумажный лист в стол отложу,
напишется потОм.
Напишется потОм
© Copyright: Михаил Дэвэ, 2013
Свидетельство о публикации №113061702557
Свидетельство о публикации №113061702557
Рецензии